Ultima parte dei Sepolcri di Foscolo vv. 160-295

Testo
                           […]      e di chi vide                   160
Sotto l’etereo padiglion rotarsi
Più mondi, e il Sole irradïarli immoto,
Onde all’Anglo che tanta ala vi stese
Sgombrò primo le vie del firmamento;
Te beata, gridai, per le felici                                  165
Aure pregne di vita, e pe’ lavacri
Che da’ suoi gioghi a te versa Apennino!
Lieta dell’äer tuo veste la Luna
Di luce limpidissima i tuoi colli
Per, vendemmia festanti, e le convalli               170
Popolate di case e d’oliveti
Mille di fiori al ciel mandano incensi:
E tu prima, Firenze, udivi il carme
Che allegrò l’ira al Ghibellin fuggiasco,
E tu i cari parenti e l’idïoma                                  175
Desti a quel dolce di Calliope labbro
Che Amore in Grecia nudo e nudo in Roma
D’un velo candidissimo adornando,
Rendea nel grembo a Venere Celeste:
Ma più beata chè in un tempio accolte            180
Serbi l’Itale glorie, uniche forse
Da che le mal vietate Alpi e l’alterna
Onnipotenza delle umane sorti
Armi e sostanze t’invadeano ed are
E patria e, tranne la memoria, tutto.                   185
Che ove speme di gloria agli animosi
Intelletti rifulga ed all’Italia,
Quindi trarrem gli auspicj. E a questi marmi
Venne spesso Vittorio ad ispirarsi.
Irato a’ patrii Numi, errava muto                         190
Ove Arno è più deserto, i campi e il cielo
Desïoso mirando; e poi che nullo
Vivente aspetto gli molcea la cura,
Qui posava l’austero; e avea sul volto
Il pallor della morte e la speranza.                     195
Con questi grandi abita eterno: e l’ossa
Fremono amor di patria. Ah sì! da quella
Religïosa pace un Nume parla:
E nutría contro a’ Persi in Maratona
Ove Atene sacrò tombe a’ suoi prodi,               200
La virtù greca e l’ira. Il navigante
Che veleggiò quel mar sotto l’Eubea,
Vedea per l’ampia oscurità scintille
Balenar d’elmi e di cozzanti brandi,
Fumar le pire igneo vapor, corrusche               205
D’armi ferree vedea larve guerriere
Cercar la pugna; e all’orror de’ notturni
Silenzi si spandea lungo ne’ campi
Di falangi un tumulto e un suon di tube
E un incalzar di cavalli accorrenti                      210
Scalpitanti su gli elmi a’ moribondi,
E pianto, ed inni, e delle Parche il canto.
Felice te che il regno ampio de’ venti,
Ippolito, a’ tuoi verdi anni correvi!
E se il piloto ti drizzò l’antenna                            215
Oltre l’isole Egée, d’antichi fatti
Certo udisti suonar dell’Ellesponto
I liti, e la marea mugghiar portando
Alle prode Retée l’armi d’Achille
Sovra l’ossa d’Ajace: a’ generosi                        220
Giusta di glorie dispensiera è morte;
Nè senno astuto nè favor di regi
All’Itaco le spoglie ardue serbava,
Chè alla poppa raminga le ritolse
L’onda incitata dagl’inferni Dei.                          225

«[…] E [la tomba in Santa Croce a Firenze, anche la tomba] di chi [Galileo], guardando il cielo infinito, vide molti mondi ruotare sotto il cielo, mentre il Sole li irradia rimanendo fermo.

Per questo l’Inghilterra, che con l’inglese Newton aprì la strada alla scoperta dell’universo, è benedetta.

Beata, ho esclamato, per l’aria pura e per le acque fresche che l’Appennino riversa sui tuoi campi! La Luna illumina le tue colline, che celebrano la vendemmia, e le tue vallate popolate di case e oliveti.

Mille fiori mandano profumi al cielo. E tu, Firenze, hai ascoltato il canto che consolò Dante Alighieri, l’esiliato Ghibellino, e sei stata patria dei suoi cari e del suo idioma.

Gli hai dato una voce capace di rappresentare Amore, quel sentimento che era nudo in Grecia e nudo a Roma, che Dante rivestì di un velo candido, rendendolo sublime.

E tu, Firenze, sei ancora più fortunata perché in un tempio custodisci le glorie italiane, uniche forse da quando le Alpi e il destino hanno portato su di te armi, beni, templi e patria, lasciando intatta solo la memoria.

E se ci sarà un segno di speranza e gloria per gli animi valorosi e per l’Italia, lo trarremo da queste tombe.

Vittorio Alfieri si recava spesso a questi marmi per trarne ispirazione.

Pieno di rabbia per la decadenza della patria, errava muto lungo le rive più solitarie dell’Arno, cercando sollievo nella contemplazione dei campi e del cielo.

Non trovando pace, si fermava qui, austero, con il volto pallido e con una speranza che gli dava forza.

Insieme a questi grandi personaggi egli riposa, e le sue ossa fremono d’amore per la patria.

E sì, da quella pace sacra una divinità parla: era questa la forza che alimentava contro i Persiani i Greci nella battaglia di Maratona, dove Atene costruì tombe per i suoi eroi.

Il navigante che veleggiava sotto l’isola Eubea vedeva scintillare nella notte le armature e le spade che cozzavano, le pire fumanti e figure di guerrieri spettrali che cercavano battaglia;

e nella quiete notturna risuonava un tumulto di fanterie, un suono di trombe e lo scalpitio dei cavalli sui caduti, e lamenti e inni, e il canto delle Parche.

Felice te, Ippolito, che nei tuoi verdi anni correvi libero il mare.

E se il pilota ti guidò oltre le isole dell’Egeo, avrai certo sentito le onde dell’Ellesponto risuonare del ricordo di antiche battaglie, e la marea portare sulle coste le armi di Achille sopra le ossa di Aiace.

Per i valorosi la morte è giusta dispensatrice di gloria; né l’astuzia né il favore dei re diedero a Ulisse le armi di Achille, perché il mare gliele portò via, mosso dagli dei infernali.

E io, che i tempi e il desiderio di onore costringono a vagare in esilio tra genti straniere, chiamo le Muse, ispiratrici del pensiero umano, a evocare questi eroi.

Esse custodiscono i sepolcri, e quando il tempo spazza via le rovine, le Muse rendono felici i deserti con il loro canto, che vince il silenzio di millenni.

Anche oggi nella Troade deserta vi è un luogo eterno per la Ninfa amata da Giove, madre di Dardano, da cui nacquero Troia e i re romani.

Quando Elettra sentì la Parca chiamarla nell’aldilà, pregò Giove di conservare almeno la sua fama sulla Terra.

Così Elettra morì, e Giove, commosso, fece sacra la sua tomba. Là riposano altri eroi, e le donne troiane si recavano a piangere, sciogliendo i capelli.

Là Cassandra, mossa dalla divinità, veniva a cantare ai morti, insegnando ai giovani a piangere la patria. Diceva loro: Se mai tornerete in patria, la troverete distrutta.

E voi palme e cipressi piantati dalle vedove di Priamo, proteggete i miei padri. Chi non abbatterà queste fronde troverà consolazione nei lutti e toccherà santamente l’altare.

Un giorno un cieco mendicante verrà a cercare qui tra le tombe e interrogherà le urne. La tomba racconterà la storia di Troia, distrutta e ricostruita due volte, e Omero canterà dei principi greci per tutta la Terra.

E tu, Ettore, sarai onorato dove sarà venerato il sangue versato per la patria, finché il Sole risplenderà sulle sciagure umane.»