Alla primavera o delle facole antiche di Giacomo Leopardi è una canzone che esalta il mondo ancestrale, nel quale gli uomini vivevano felici e ignari dei tormenti della società moderna
prof. Luigi Gaudio
Giacomo Leopardi – Canti, VII
parafrasi interlineare di Carlo Zacco
Canti
VII – Alla primavera
1 |
Perché |
il sole ristori |
i celesti danni, |
e perché |
zefiro |
avvivi |
l’aure inferme |
Benché |
il sole ripari |
i danni prodotto dall’inverno |
e benché |
il vento primaverile |
dia vita |
all’insalubre aria |
onde |
la grave ombra |
delle nubi |
s’avvalla |
fugata, e sparta; |
gli augelli |
credano |
dal quale (Zef.) |
la pesante cortina |
delle nubi |
scende a valle |
messa in fuga e dispersa; |
benché gli augelli |
affidino |
il petto inerme al vento |
e la diurna luce |
induca |
alle commosse belve |
novo d’amor desio, |
nova |
il petto indifeso al vento |
e la luce del giorno |
infonda |
negli animali agitati |
un nuovo desiderio amoroso, |
nuova |
speranza |
ne’ penetrati boschi |
e fra le sciolte pruine; |
forse |
alle menti umane |
stanche |
speranza di vita |
nei boschi penetrati (dalla luce) |
e fra la brina sciolta; |
forse per questo |
alle menti umane |
stanche |
e sepolte |
nel dolor |
riede |
la bella età, |
cui |
la sciagura |
e l’atra face |
del ver |
consunse |
e affondate |
nel dolore |
torna |
l’età giovanile, |
che |
la sciagura |
e la cupa fiaccola |
della verità |
consumò |
innanzi tempo? |
non sono |
al misero |
i raggi di febo |
ottenebrati e spenti |
in sempiterno? |
ed anco |
|
prematuramente? |
non sono forse |
al mortale |
i raggi del sole |
oscurati e spenti |
per sempre? |
e ciò nonostante |
|
primavera odorata, |
inspiri |
e tenti |
questo gelido cor, |
questo |
ch(e) impara |
nel fior |
primavera odorosa, |
vuoi ispirare |
e mettere alla prova |
questo gelido cuore, |
questo |
che sperimenta |
già nel fiore |
degli anni suoi |
vecchiezza amara? |
dei suoi anni |
una vecchiaia insopportabile? |
2 |
Vivi tu, vivi, |
o santa natura? |
vivi e il dissueto orecchio |
accoglie il suono |
della voce materna? |
Già |
Vivi tu, vivi, |
o divina natura? |
vivi e l’orecchio disavvezzo |
accoglie il suono |
della tua voce materna? |
Un tempo |
i rivi |
furo |
albergo, |
i liquidi |
fonti |
albergo |
e specchio placido |
di candide ninfe, |
arcane danze |
i fiumi |
furono |
sede. |
e le limpide |
fonti |
sede |
e specchio tranquillo |
per candide ninfe, |
misteriose danze |
d’immortal piede |
scossero |
i gioghi ruinosi |
e l’ardue selve |
(oggi nido romito |
de’ venti): |
di creature divine |
percossero |
le cime scoscese dei monti |
e le selve intricate |
(oggi dimora solitaria |
dei venti): |
e il pastorel |
ch(e) adducea |
le agnelle sitibonde |
all’ombre meridiane |
incerte |
ed al fiorito margo |
e il pastore |
che conduceva |
le agnelle assetate |
sotto l’ombra pomeridiana |
tremolanti |
e sotto il fiorito margine |
de’ fiumi, |
udì sonar |
arguto carme |
d’agresti Pani |
lungo le ripe; |
e vide l’onda tremar, |
e stupì |
dei fiumi, |
udì suonare |
un canto sonoro |
di divinità silvane |
lungo le rive; |
e vide le acque muoversi, |
e si meravigliò |
che |
la Diva faretrata |
scendea |
ne’ caldi flutti |
non palese al guardo, |
e tergea |
poiché |
la dea portatrice di frecce (Diana) |
si immergeva |
nelle acque tiepide |
senza manifestarsi alla vista, |
e puliva |
il niveo lato |
e le verginee braccia |
dall’immonda polve |
della sanguigna caccia. |
il bianchissimo fianco |
e le braccia vergini |
dalla sporcizia |
della cruenta caccia. |
3 |
Un dì |
i fiori e l’erbe |
vissero, |
vissero i boschi. |
Le molli aure, |
le nubi |
e la titania lampa |
fur conscie |
Un tempo |
i fiori e l’erba |
vivevano, |
vivevano i boschi |
L’aria leggera, |
le nubi |
e il Sole (f.di Titano) |
conoscevano |
dell’umana gente, |
allor che |
il viator |
seguendo |
con gli occhi intenti |
alla notte deserta, |
gli affanni degli esseri umani, |
come quanto |
il viandante |
seguendo |
con gli occhi assorti |
nella notte deserta, |
te |
ignuda |
ciprigna luce |
immaginò |
per le piagge |
e i colli, |
te compagna |
alla via, |
te pensosa |
te |
o limpida |
luce lunare |
immaginò |
per le pianure |
e i colli, |
te compagna |
per la sua via, |
te preoccupata |
de’mortali. |
Che se |
altri |
fuggendo |
gl’impuri cittadini consorzi |
e le fatali ire |
e l’onte, |
delle vicende umane. |
Che se |
qualcuno |
per fuggire |
la corruzione della vita sociale |
e gli odi mortali |
e le turpitudini, |
nell’ime selve, |
remoto, |
accolse |
al petto |
gl’ispidi tronchi, |
credè |
viva fiamma |
nel profondo delle foreste, |
lontano dal mondo, |
strinse |
al petto |
gli ispidi tronchi, |
credette che |
una fiamma viva |
agitar |
l’esangui vene, |
le foglie |
spirar, |
e nel doloroso amplesso |
[credè] |
segreta |
scorresse |
nelle vene esangui, |
che le foglie |
vivessero, |
e in questo suo doloroso abbraccio |
[credette che] |
là rinchiuse |
palpitar |
Dafne |
o la mesta Filli, |
o la sconsolata prole |
di Climene |
pianger |
quel che |
palpitassero |
Dafne |
o la triste Filli, |
o le sconsolate figlie |
di Climene |
piangessero |
colui [Fetonte] che |
sommerse |
il sole |
in Eridano. |
fece precipitare |
il sole |
nel Po. |
4 |
Né |
i luttuosi accenti |
dell’umano affanno |
ferìr |
negletti |
voi, |
rigide balze |
mentre |
Né |
le voci dolorose |
del dolore umano |
colpirono |
inascoltate |
voi, |
rupi scoscese |
almeno fino a ché |
abitò |
le vostre paurose latebre |
Eco solinga, |
non |
vano error de’ venti |
ma misero spirto |
abitò |
i vostri tenebrosi recessi |
la solitaria Eco, |
la quale non fu |
effetto ingannevole dei venti |
ma sventurato respiro |
di ninfa |
cui grave amor, |
cui duro fato |
escluse |
delle tenere membra. |
Ella |
insegnava |
di una nifa |
che il disperato amore, |
lo spietato destino |
fece uscire |
dal delicato corpo. |
Ella |
faceva ripetere |
al curvo etra |
le non ignote ambasce |
e l’alte e rotte nostre querele |
per grotte, |
per nudi scogli |
e desolati alberghi. |
alla volta celeste |
i dolori a lei ben noti |
e i nostri lamenti profondi |
per grotte, |
per rocce nude |
e luoghi solitari. |
E te |
musico augel |
la fama |
disse |
esperto |
d’umani eventi, |
che |
or vieni |
cantando |
E te |
usignolo |
la fama |
disse |
che eri conoscitore |
delle sventure umane, |
te che |
ora vieni |
cantando |
il rinascente anno |
tra chiomato bosco, |
e lamentar |
nell’alto ozio |
de’ campi |
all’aer muto e fosco |
la primavera |
nel bosco frondoso, |
e ti lamentavi |
nella profonda quiete |
dei campi |
nel cupo silenzio notturno |
antichi danni |
e scellerato scorno |
e il giorno pallido |
d’ira e di pietà . |
le sventure sofferte |
e l’infame vendetta |
e il giorno fattori pallido |
per l’orrore e lo sdegno. |
5 |
Ma |
il gener tuo |
non cognato |
al nostro; |
non dolor |
forma |
quelle tue varie note, |
|
Ma |
il tuo genere |
non è consanguineo |
al nostro; |
non è il dolore |
che ispira |
il tuo canto, |
|
e |
la bruna valle |
asconde |
te, |
di colpa ignudo, |
men caro assai. |
Ahi ahi, |
poscia che |
e |
la valle scura |
nasconde |
te, |
privo di colpe, |
e molto meno compassionevole. |
Ahi ahi, |
da quando |
le stanze d’Olimpo son vote, |
e il tuono, |
cieco, |
errando |
per l’atre nubi e le montagne |
le stanze dell’Olimpo sono vuote, |
e il tuono, |
mero fenomeno naturale, |
vagando |
per le nubi scure e i monti |
dissolve |
in freddo orror |
a paro |
gl’iniqui petti e gl’innocenti, |
e poi che |
il suol nativo |
estrano |
annichilisce |
in freddo spavento |
ugualmente |
sia i malvagi che gli innocenti, |
e poiché |
la terra |
estranea |
e ignaro |
di sua prole |
educa le meste anime; |
tu vaga natura |
ascolta le cure infelici |
e i fati indegni |
|
e indifferente |
agli uomini |
fa crescere le anime infelici; |
tu bella natura |
ascolta gli infelici dolori |
e l’ingiusto destino |
|
de’ mortali, |
e rendi allo spirto mio |
la favilla antica; |
se tu pur vivi, |
|
degli uomini, |
e restituiscimi |
l’antica capacità di illudermi; |
ammesso che tu viva ancora, |
|
e se in ciel, |
se nell’aprica terra, |
o nell’equoreo seno |
s’alberga |
cosa veruna |
pietosa no, |
|
e ammesso che in cielo, |
nella terra assolata, |
o nel profondo del mare |
si trovi |
una qualche traccia |
non dico pietosa, |
|
ma spettatrice almeno |
de’ nostri affanni. |
|
|
ma almeno testimone |
del nostro dolore. |
|
|
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