William Butler Yeats

Who dreamed that beauty passes like a dream?

For these red lips, with all their mournful pride,

Mournful that no new wonder may betide,

Troy passed away in one high funeral gleam,

And Usna’s children died.

We and the labouring world are passing by:

Amid men’s souls, that waver and give place

Like the pale waters in their wintry race,

Under the passing stars, foam of the sky,

Lives on this lonely face.

Bow down, archangels, in your dim abode:

Before you were, or any hearts to beat,

Weary and kind one lingered by His seat;

He made the world to be a grassy road

Before her wandering feet.

“The Rose of the World” is reprinted from The Rose. W.B. Yeats. 1893

Per queste labbra rosse, con tutta la loro fierezza dolente,

Dolente che nessun nuovo prodigio possa accadere,

Troia passò in alto funereo splendore,

E i figli d’Usna perirono.

*

Noi e il mondo travaglioso trascorriamo:

Fra le anime degli uomini, che ondeggiano e si traggon da parte

Come pallide acque nel loro corso invernale,

Sotto le stelle trascorrenti, spuma del cielo,

Sempre vive quest’unico volto.

*

Inchinatevi, arcangeli, nella vostra dimora in penombra:

prima che voi foste, prima che un cuore palpitasse,

Benigna e languida una indugiava presso al Suo seggio;

Ei fece il mondo perché fosse erbosa via

Dinnanzi ai piedi errabondi di lei.

When you are old and gray and full of sleep

And nodding by the fire, take down this book,

And slowly read, and dream of the soft look

Your eyes had once, and of their shadows deep;

How many loved your moments of glad grace,

And loved your beauty with love false or true;

But one man loved the pilgrim soul in you,

And loved the sorrows of your changing face.

And bending down beside the glowing bars,

Murmur, a little sadly, how love fled   10

And paced upon the mountains overhead,

And hid his face amid a crowd of stars.

Quando tu sarai vecchia, tentennante

tra fuoco e veglia prendi questo libro,

leggilo senza fretta e sogna la dolcezza

4 dei tuoi occhi d’un tempo e le loro ombre.

Quanti hanno amato la tua dolce grazia

di allora e la bellezza di un vero o falso amore.

Ma uno solo ha amato l’anima tua pellegrina

8 e la tortura del tuo trascolorante volto.

Cùrvati dunque su questa tua griglia di brace

e di’ a te stessa a bassa voce Amore

ecco come tu fuggi alto sulle montagne

12 e nascondi il tuo pianto in uno sciame di stelle.

Quand vous serez bien vieille, au soir, à la chandelle,

Assise aupres du feu, devidant et filant,

Direz, chantant mes vers, en vous esmerveillant :

Ronsard me celebroit du temps que j’estois belle.

Lors, vous n’aurez servante oyant telle nouvelle,

Desja sous le labeur à demy sommeillant,

Qui au bruit de mon nom ne s’aille resveillant,

Benissant vostre nom de louange immortelle.

Je seray sous la terre et fantaume sans os :

Par les ombres myrteux je prendray mon repos :

Vous serez au fouyer une vieille accroupie,

Regrettant mon amour et vostre fier desdain.

Vivez, si m’en croyez, n’attendez à demain :

Cueillez dés aujourd’huy les roses de la vie.

The trees are in their autumn beauty,

The woodland paths are dry,

Under the October twilight the water

Mirrors a still sky;

Upon the brimming water among the stones

Are nine-and-fifty swans.

The nineteenth autumn has come upon me

Since I first made my count;

I saw, before I had well finished,

All suddenly mount

And scatter wheeling in great broken rings

Upon their clamorous wings.

I have looked upon those brilliant creatures,

And now my heart is sore.

All’s changed since I, hearing at twilight,

The first time on this shore,

The bell-beat of their wings above my head,

Trod with a lighter tread.

Unwearied still, lover by lover,

They paddle in the cold

Companionable streams or climb the air;

Their hearts have not grown old;

Passion or conquest, wander where they will,

Attend upon them still.

But now they drift on the still water,

Mysterious, beautiful;

Among what rushes will they build,

By what lake’s edge or pool

Delight men’s eyes when I awake some day

To find they have flown away?

i sentieri del bosco sono asciutti,

nel crepuscolo d’ottobre l’acqua

riflette un cielo immobile;

sull’acqua colma fra le pietre, stanno

cinquantanove cigni.

Già diciannove autunni mi raggiunsero

da quando li contai la prima volta;

li vidi, prima che finissi il conto,

tutti di colpo sollevarsi

e sperdersi rotando in grandi cerchi interrotti

sulle ali rumorose.

Ho ammirato quelle creature splendenti

e ora è triste il mio cuore.

Tutto è cambiato da quando io, ascoltando

la prima volta, su questa riva, al crepuscolo,

lo scampanare delle loro ali sopra il mio capo,

camminavo con passo più leggero.

Senza ancora saziarsi, amata e amante,

remano nelle fredde

correnti amiche, o scalano l’aria;

i loro cuori non sono invecchiati;

passione o conquista, dovunque vadano errando,

tuttora li accompagna.

Ma ora galleggiano sull’acqua immobile,

misteriosi, bellissimi.

Fra quali giunchi nidificheranno,

sulle sponde di quale lago o stagno

delizieranno occhi umani quando un giorno,

svegliandomi, mi accorgerò che son volati via?

In one another’s arms, birds in the trees

—Those dying generations—at their song,

The salmon-falls, the mackerel-crowded seas,

Fish, flesh, or fowl, commend all summer long

Whatever is begotten, born, and dies.

Caught in that sensual music all neglect

Monuments of unageing intellect.

II

An aged man is but a paltry thing,

A tattered coat upon a stick, unless

Soul clap its hands and sing, and louder sing

For every tatter in its mortal dress,

Nor is there singing school but studying

Monuments of its own magnificence;

And therefore I have sailed the seas and come

To the holy city of Byzantium.

III

O sages standing in God’s holy fire

As in the gold mosaic of a wall,

Come from the holy fire, perno in a gyre,

And be the singing-masters of my soul.

Consume my heart away; sick with desire

And fastened to a dying animal

It knows not what it is; and gather me

Into the artifice of eternity.

IV

Once out of nature I shall never take

My bodily form from any natural thing,

But such a form as Grecian goldsmiths make

Of hammered gold and gold enamelling

To keep a drowsy Emperor awake;

Or set upon a golden bough to sing

To lords and ladies of Byzantium

Of what is past, or passing, or to come.

Quello non è un paese per vecchi. Il giovane

L’uno nelle braccia dell’altro, uccelli sugli alberi

—Quelle generazioni morenti — al loro canto,

Le cascate di salmoni, i mari affollati di sgombri,

Pesce, carne o pollame, raccomandati per tutta l’estate

Tutto ciò che è generato, nasce e muore.

Catturato in quella musica sensuale ogni abbandono

Monumenti di intelletto senza età.

II

Un uomo anziano non è che una cosa meschina,

Un cappotto sbrindellato su un bastone, a meno che

L’anima batte le mani e canta, e canta più forte

Per ogni brandello nel suo abito mortale,

Né c’è scuola di canto ma studio

Monumenti della propria magnificenza;

E quindi ho solcato i mari e sono venuto

Alla città santa di Bisanzio.

III

O saggi che state nel fuoco sacro di Dio

Come nel mosaico d’oro di un muro,

Vieni dal fuoco sacro, perno in un vortice,

E sii il maestro del canto della mia anima.

consuma il mio cuore; malato di desiderio

E legato a un animale morente

Non sa cosa sia; e raccoglimi

Nell’artificio dell’eternità.

IV

Una volta fuori dalla natura non prenderò mai

La mia forma corporea da qualsiasi cosa naturale,

Ma una tale forma come fanno gli orafi greci

D’oro martellato e smaltato d’oro

Per tenere sveglio un sonnolento imperatore;

O messo su un ramo d’oro per cantare

Ai signori e alle signore di Bisanzio

Di ciò che è passato, o che passa, o che verrà.